Il y avait quelque chose que personne ne savait à propos de Mihael parce que personne n’avait jamais été assez proche de lui pour s’en rendre compte ; personne n’avait jamais pris le temps de s’essayer à vraiment le connaître ni même à le comprendre. Le Clover enfermait soigneusement ses émotions au plus profond de lui, s’il s’efforçait jour après jour de n’en laisser transparaître que le strict minimum afin de conserver un semblant de vie aux yeux de tous, même aux siens. Se permettre d’être expressif – et de l’être sincèrement, sans abuser d’artifices quelconques –, c’aurait été permettre à ses émotions de refouler à la surface dans un bel ensemble incohérent propre à sa nature instable.
C’aurait été admettre cette paranoïa qui le rongeait jour après jour et qu’il nourrissait fiévreusement sans même vraiment s’en rendre compte. Une paranoïa omniprésente dans son subconscient malgré que le vieil homme refuse obstinément son existence. Et il l’enterrait donc loin, très loin de la surface, parce que la laisser surgir au grand jour l’aurait entraîné de manière irrémédiable sur le chemin tortueux de la folie.

Qui aurait été capable de s’en apercevoir en le voyant tel qu’il se présentait à tous ? Cette angoisse permanente d’être retrouvé, cette peur terrible d’être confronté à d’anciens alliés – le terme d’« ami » était définitivement inconcevable pour penser à eux – et de voir ce précieux train-train qu’il avait mis tant d’année à mettre sur pied s’effondrer en l’espace d’une poignée de seconde.

Naniwa était en un certain sens une ville sûre pour lui, en ce qu’elle accueillait en son sein tellement de diversité, de bizarreries et autres créatures innommables relevant d’un imaginaire improbable que ça en devenait un vrai merdier ; il aurait fallu sacrément en vouloir pour le retrouver ici. Avec les mesures drastiques qu’il avait prises afin de se faire oublier de tous, il n’était déjà même pas évident de savoir qu’il avait choisi de s’établir dans cette ville. Après tout, un endroit plus isolé, plus calme parce qu’ayant moins souffert de la guerre que Naniwa aurait en toute logique beaucoup plus convenu à quelqu’un souhaitant s’éloigner de tout ça.
On aurait pu croire, donc, qu’un sentiment de sécurité se serait installé au fil des ans, au fur et à mesure qu’il se complaisait dans ce nouveau mode de vie radicalement différent de celui qu’il avait mené auparavant.
Tenez-vous le pour dit, il n’en était rien. Il continuait de craindre comme au premier jour de sa désertion qu’on lui remette la main dessus et qu’on lui dise que son travail n’était pas encore terminé. Qu’on lui rappelle que son corps modifié par la science n’était, par ce simple état des faits, plus sa propriété. Il en rêvait parfois la nuit, croyait alors entendre des bruits suspects et se réveillait en sueur comme un enfant au sortir d’un cauchemar particulièrement mauvais, avant de se rendre compte qu’il n’en était rien.

Bien sûr, il entretenait également une crainte maladive envers les anges, plus à même de le retrouver que n’importe qui d’autre. Presque quarante ans après les derniers gros évènements, il ne se sentait toujours pas à l’abri de représailles quand bien même la paix – ce mot avait-il réellement un sens ? – était désormais censée être de mise.
Mais, assez curieusement, les anges noirs ne réveillaient aucun écho en lui.
Certes, il n’était pas assez stupide pour ne pas voir le danger qu’ils pouvaient représenter, mais il les considérait de la même façon qu’il aurait considéré un lycan aux prises avec sa folie par nuit de pleine lune : on ne pouvait pas juste les négliger et faire comme s’ils n’existaient pas mais concrètement, ils n’attisaient pas davantage sa paranoïa ni ne faisaient ressortir ses vieilles obsessions.
Pas au même titre qu’un de ceux dont les ailes étaient encore pures ou qu’un de ses confrères clover.
Lui-même ne s’expliquait pas tellement ce fait, c’était comme ça tout simplement. En réalité, il ne s’était jamais franchement penché sur la question. Peut-être était-ce tout simplement dû au fait que les noirauds étaient ceux qui avaient le plus de ressemblance avec lui. Des rebuts de la guerre, des créatures n’ayant plus foi envers leur propre race. Pour la plupart tout du moins.
Aussi, quand la clochette avait annoncé la venue de celui-ci en sonnant comme à son habitude et qu’il était sorti de derrière un rayon surchargé pour se retrouver face à lui, Mihael était resté très simple. Sur ses gardes, très attentif au moindre détail, mais simple. L’ange n’avait pas semblé percevoir sa présence tandis qu’il s’approchait à pas mesurés pour finalement s’arrêter à quelques mètres de lui seulement. Il pleurait en tenant un livre dont l’identification ne faisait aucun doute et le clover posait sur lui un regard intrigué, peu disposé à briser le silence. Ce fut l’inconnu qui s’en chargea, daignant enfin remarquer son vis-à-vis. La réponse du libraire ne se fit pas attendre et ce dernier, égal à lui-même, ne s’encombra pas de délicatesse face à ces mots chargés de reproches qui venaient d’être jetés là.

« Ce qui est pitoyable, c’est celui qui se permet ces paroles avant même d’avoir pris le temps d’en vérifier la véracité. Qu’attendez-vous donc de moi en étant aussi amer ? On croirait entendre un enfant ayant décidé que rien ne vaut la peine en ce bas monde simplement parce qu’on lui aura refusé ce qu’il réclamait à grand renfort de cris et de pleurs. »

Il était remarquablement aisé d’offusquer Mihael une fois qu'on arrivait à toucher les cordes sensibles. En l’occurrence, s’en prendre à ce à quoi il était le plus attaché était l’un des moyens les plus directs pour y parvenir. Et il n’avait pas pour habitude de mâcher ses mots, quand bien même la situation s’en serait trouvée arrangée le cas contraire. L’ange semblait perdu, mais se tourner vers un être comme lui n’était certainement pas la meilleure solution. Mihael n’avait pas de réponse à lui apporter parce qu’il la cherchait et la désirait tout autant que lui.

« Mais vu votre état, peut-être est-ce d’histoires niaises dont vous avez justement besoin. On ne voit que ce que l’on ne veut bien voir, et puisque c’est ainsi que vous considérez le contenu de chacun des livres entreposés ici… »

On aurait pu croire qu’il se moquait si l’on ignorait qu’une telle chose n’entrait pas dans ses habitudes. Certes, l’ironie était nettement percevable dans ses propos mais Mihael ne faisait que retranscrire au mieux l’exacte pensée qu’il avait en l’observant.

« L’amertume n’est pas pour les enfants, eux ils savent toujours comment rêver. Les adultes, au contraire, préfèrent juger. Ils croient avoir expérimenté toutes les sortes de douleurs qui soit et posséder la connaissance du monde. Les fous… »



Cette conversation-là, le libraire n’avait pas vraiment envie de s’y engager, pas maintenant et pas avec cet homme qu’il ne connaissait pas ; il n’était pas sûr d’apprécier le chemin qu’elle risquait de prendre. Cependant, les mots avaient été posés là, entre les deux personnages, et Mihael ne voyait d’autre option que d’y répondre, parce qu’il ne pouvait tout simplement pas ne pas y réagir.
Ses yeux gris aciers se perdirent un moment dans la contemplation de l’ange, gravant soigneusement chacun de ses traits dans sa mémoire tandis qu’il laissait pour un temps le silence reprendre ses aises. Il aimait garder un souvenir précis de chaque rencontre qu’il avait faites au cours de sa vie, qu’elles soient bonnes ou mauvaises. Chaque visage, chaque expression, chaque regard… ils racontaient tous une histoire, même si elle ne comportait que quelques lignes, et à ce titre-là il ne voulait en oublier aucun.

Finalement, le vieil homme bougea à nouveau sa grande carcasse et, contournant l’individu, alla récupérer ce livre abandonné dans un coin et qui n’était pas à lui. Il rehaussa ses lunettes sur son nez, déchiffra le titre et réalisa que l’ouvrage faisait partie de ces – trop – nombreux qu’il n’avait pas encore eu le temps de lire. Ses grandes mains carrées s’en saisirent avec une délicatesse qu’on n’aurait pas soupçonnée chez elles au premier coup d’œil, caressèrent la couverture, feuilletèrent brièvement les pages pour le simple plaisir d’en goûter la texture du bout des doigts.
Et puis sa voix se fit à nouveau entendre, basse et fatiguée ;

« La folie, oui… » Un rire essoufflé, tout juste audible, s’échappa d’entre ses lèvres avant qu’il ne reprenne. « Vous ne la connaissez que trop bien, vous aussi. » Et en disant vous, il disait les anges et pas simplement celui qui avait pénétré son antre de quiétude et qu’il vouvoyait pour une simple question de respect.

Il quitta comme à regret la couverture du livre des yeux, reposa ce dernier avec une infinie douceur là où il avait simplement été abandonné un instant plus tôt, puis riva son regard sur celui qu’il ne voyait plus que de dos maintenant.

« Les hommes sont arrogants, c’est vrai, ils ont été faits ainsi et penseront toujours ce genre de choses tant qu’il leur sera donné de penser. Mais qu’en est-il de vous ? » Il se rapprocha du noiraud, juste quelques pas sur le bois grinçant du sol. « Pensez-vous que votre douleur soit plus profonde que la mienne parce que vous l’avez vécue et supportée plus longtemps ? Parce que vous être plus puissant, plus ancien, plus noble ?
Pensez-vous que… » Il s’interrompit brusquement, prenant conscience qu’il avait haussé le ton alors que cela n’avait pas lieu d’être. Ses épaules semblèrent s’affaisser un peu et quand il recommença, sa voix avait retrouvé ses intonations habituelles.

« Pourquoi êtes-vous là ? Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous, ou n’aviez-vous besoin que d’une personne qui entende vos paroles acerbes ? »

Il était un peu las Mihael, tout ce qu’il voulait au fond c’était une existence sans remous ; que seules les personnes ayant une vie normale passent la porte de sa librairie poussiéreuse et qu’elles lui en offrent quelques précieuses minutes. Un laps de temps durant lequel il pouvait y prétendre lui aussi, à cette même normalité à laquelle il aspirait tant sans jamais vraiment y parvenir.
Aujourd’hui, il n’avait droit qu’à cet homme et à sa tristesse qui l’écrasait, qui les écrasait tous les deux.
Le clover se détourna de l’ange et choisit un rayonnage, une étagère, ses doigts effleurèrent les tranches de quelques-uns de ses livres avant de finalement s’arrêter sur un qu’il tira à lui sans même regarder le titre. Il connaissait l’agencement de sa librairie par cœur : si son instinct l’avait mené à le choisir, alors ça devait être le bon.

« Prenez celui-ci. »

Et il le lui tendit sans plus d’explication après être revenu à ses côtés.

Le poids des paroles de l’autre l’étouffait, il ne comprenait pas. Comment pouvait-il être aussi négatif, toujours ? Elles lui dépeignaient un tableau purement déprimant, et Mihael se refusait à les croire vraies. Mais, de toute façon, lui étaient-elles seulement destinées ? Il ne savait pas, il lui avait posé une question qui avait ouvert une vanne et maintenant les mots coulaient à flots, l’ange s’exprimait et le clover n’était même pas sûr qu’il s’adresse encore à lui. Alors il le laissa parler, simplement, sans rien objecter. Qu’il crache donc ce qu’il avait sur le cœur !
Il lui donna un livre, et l’observa en prendre connaissance, lui aussi curieux mais simplement de savoir comment son vis-à-vis allait réagir après ça. Désireux d’apaiser les tensions, aussi. Il sut apprécier le remerciement à sa juste valeur et se garda d’y répondre, voyant bien que l’autre n’avait pas encore fini de parler.

« Vous ne me devez rien. Contentez-vous juste de le prendre. Je garderai le vôtre en retour. »

Un livre pour un autre, et de toute façon l’ange ne voulait plus de celui auquel Mihael s’intéressait. L’échange, à ses yeux, se suffisait à lui-même du moment que chacun était satisfait.
Cependant, leur rencontre semblait toucher à sa fin maintenant qu’ils n’avaient plus grand-chose à se dire. Le libraire s’était abstenu de rebondir sur ce qu’avait dit son interlocuteur – avait-il eu tort, alors ? – et finalement, les mots avaient fini par s’épuiser. Le noiraud allait sûrement repartir, maintenant, car il n’avait aucun intérêt à rester ici. Une fois la portée refermée, la solitude reviendrait tenir compagnie à Mihael et il ne s’en porterait que mieux, après cet échange bref mais mouvementé. Il s’installerait dans un coin et méditerait un peu sur cette rencontre non dénuée d’intérêt, puis prendrait un bouquin et sa journée continuerait.

Non.

Mihael était un type au final assez désillusionné – plutôt ironique au vu de sa race, n’est-ce pas ? –, et ne nourrissait pas beaucoup d’espoir pour quoi que ce soit. Mais l’ange, lui, était bourré d’un tel pessimisme que ça en devenait presque effrayant. Alors qu’importe son envie de le voir quitter les lieux, il ne pouvait décemment pas le laisser partir dans cet état. Les gens qui venaient à l’Imaginarium y glanaient un morceau de rêve et repartait avec, aussi infime soit-il, car c’était là la seule chose que le clover pouvait leur apporter.
Sauf que pour celui-là, ce ne serait pas le cas.
Et c’était peut-être un peu égoïste de voir les choses ainsi, mais le libraire trouvait une certaine frustration, comme une sensation d’échec devant ça. Alors oui, il ne pouvait pas faire grand-chose de plus pour le noiraud, il n’avait pas non plus la folie d’espérer un miracle mais pour autant, qu’est-ce qui l’empêchait d’essayer ?

« Vous vous trompez », dit-il alors avec une soudaine spontanéité ; « Ce n’est pas votre nature qui vous empêche de réaliser vos rêves, c’est votre pessimisme. Vous êtes tellement occupé à vous dévaloriser que vous vous rendez incapable de faire, ou de voir quoi que ce soit. »

Bon. Les mots n’étaient définitivement pas son point fort quand il voulait extérioriser sa pensée, car la franchise de l’homme les rendait trop bruts.