Skinner avait mis sa main à la hauteur de son front, comme les soldats le font au garde-à-vous. Seulement, dans son cas, elle n’avait fait qu’office de visière. Le soleil tapait déjà dans le ciel. Il y avait toujours une épaisse couche de brouillard, donnant l’impression qu’un filtre flou empêchait constamment de bien voir. Quand il était arrivé ici, il y a deux années de cela, il s’était dit qu’ils devraient peut-être faire quelques changements dans la résolution et la luminosité de l’image, puis s’était rendu compte que c’était tout le temps comme ça, et qu’on ne pouvait rien y faire. De toute manière, pour le peu de fois qu’il sortait, il s’en battait bien les couilles. Ça ne l’empêcha pas d’être aveuglé par la lumière extérieure. Elle lui donna le tournis, des petits points blancs devant les yeux, puis il finit par s’y habituer, comme toutes les fois où il mettait le nez dehors.

10h tapant qu’il était. Le cadran indiquait des petits chiffres rougeoyants, comme on voyait dans ces anciens films futuristes des années quatre-vingt. Enfin, tout du moins ce qui en restait. Skinner resta à les regarder –les chiffres, à travers la vitrine d’une vieille brocante qui n’était plus que l’ombre de ce qu’elle avait été. La poussière recouvrait les étagères à peine visibles derrière la vitre tapissée d’une épaisse couche de quelque chose de noir et blanc dont la provenance douteuse resterait probablement à jamais inconnue. Bienvenue à Bay Area, que le vendeur lui avait dit la toute première fois qu’il avait franchi l’antique porte branlante qui était à peu près aussi vénérable que le propriétaire de la boutique, et tout aussi décrépie. Bienvenue, ouais. Comme s’il avait su que l’Hermite n’avait jamais mis les pieds dans ce quartier avant ce jour. Et quel quartier. Et quelle brocante. L’odeur de renfermé émanant du magasin lui avait tout de suite écorché les narines. Un truc qui vous rappelle soit le vieux sous-sol d’une maison abandonnée, soit l’effluve particulier d’un corps en décomposition. Ou bien un savant mélange des deux, au choix. Mais il avait tout de suite aimé cet endroit. Les tas de vieilleries qu’il recelait, le propriétaire – qui était le vendeur aussi, un type un peu grincheux mais pas bien méchant qui éternuait comme un éléphant, l’atmosphère effacée d’un Japon encore entier ; et même l’odeur putride ne l’avait plus dérangé après la seconde visite.

Clope au bec, le rouquin fixa l’appareil jusqu’à ce qu’il affiche 10h24, les mains fourrées dans les poches de son jean troué. Il l’avait récupéré dans une friperie, à New York, lors d’un voyage d’école. Depuis, il ne lui avait jamais fait fausse route malgré les diverses déchirures et taches qui le décoraient. 10h24, ça voulait dire bien des choses. Comme le malentendu très courant qu’il y a 1024 octets dans un kilo-octet à la place de 1000, ou l’année du décès de Benoît VIII. Mais pour lui, ça voulait surtout dire l’heure d’arrêter de toiser ce bidule, de réfréner l’envie soudaine de l’acheter qui l’enquiquinait depuis un bon moment déjà, et d’aller faire ses provisions de cigarettes qui venaient tout juste d’arriver à Osaka. Des bonnes à bon prix. Pas la meilleure qualité qu’on puisse trouver, mais des clopes ça restait des putains de clopes. Tant qu’il y avait de la nicotine, du goudron, du monoxyde de carbone, de l’acide cyanhydrique et autres saloperies à l’intérieur, ça lui allait très bien. Parlant de ça, une légère brûlure se fit sentir à la commissure de sa bouche. Il jeta le filtre à moitié rongé par le feu sur le sol, sortit son paquet, le tapota en le secouant et attrapa la tige orangée entre ses lèvres. Sa dernière. Probablement le temps qu’il bouge vraiment son cul du carré d’asphalte où il était, non ? Sans plus attendre, Skinner reprit sa marche, jetant un dernier coup d’œil au cadran en se jurant de revenir le chercher un jour – pas besoin de se presser, personne d’autre que lui ne pouvait vouloir posséder ce genre de bricoles inutiles –, allumant du même coup son unique avec ce qui pouvait s’apparenter à un briquet si on regardait bien, objet de sa création que lui seul osait et savait utiliser.

Il repartit tel qu’il était arrivé, cigarette coincée entre les babines et regard perdu au loin.

Les rues n’étaient pas désertes. Elles n’étaient pas pleines non plus. Elles étaient remplies de ce qu’il faut de populace pour que ce quartier pourri ne ressemble pas à une ville fantôme, et infréquentées de ce qu’il faut de populace pour que le jeune hacker ne se perde pas entre deux coins de rue. Il se pauma néanmoins, dès l’instant où il décrocha cinq secondes de la réalité. Tout se ressemblait dans ce foutu quartier. Les rues, les piétons, les insignes, les égouts, les affiches, même la puanteur était la même peu importe où on allait. Mais c’était la même chose dans toute la ville, et probablement le cas du reste de la planète. Seul le paradis, bien visible au-dessus de la cité se distinguait ; unique, discordant, une sorte de porte des étoiles menant vers un lieu mystérieux pour le commun des mortels. Peut-être que là-bas aussi, tout était pareil. Peut-être que là-bas aussi, tout était analogue. Il ne savait pas. Il ne levait jamais la tête assez haut pour pouvoir le regarder. Il s’en foutait aussi, éperdument. Il regardait tout droit, simplement. Il marchait tout droit, simplement. Alors il ne rebroussa pas chemin ni ne chercha à bifurquer vers la bonne direction lorsqu’il se rendit compte qu’il venait de faire un bon kilomètre à l’opposé de sa destination première, et continua tout bonnement d’avancer, le mégot de sa cigarette toujours entre les lèvres, même s’il y avait belle lurette qu’elle s’était éteinte. On est un type à l’ouest ou on l’est pas, hein.

Puis Skinner s’arrêta. Devant lui se dressait ce qui pouvait éventuellement s’apparenter d’une certaine manière à un garage. Ah ouais, il était allez loin quand même. Il plissa les yeux, regarda à l’intérieur puis finit par hausser les épaules avant d’entrer. L’odeur était nettement différente ici, plus agréable, plus connue. L’huile de moteur se mélangeait à la perfection avec le parfum du soudage qui se répandait généreusement dans la pièce. Il en respira un bon coup pour chasser les restes de pourriture qui s’étaient collés dans ses cavités nasales - ceux que même des années de tabagisme intensif ne pouvaient empêcher de pénétrer, avant de saluer Dimitri d’un hochement de tête. Un mec bien ce Dimitri. Pas quelqu’un qu’il fréquentait tous les jours et devant qui il pouvait se gratter les couilles librement, mais une relativement bonne connaissance. Son espèce de mécano personnel, avec qui il faisait des bonnes affaires la plupart du temps et chez qui il venait emprunter du matos de temps à autre quand il était à court. Ils partageaient quelques intérêts en commun, alors forcément, shit happens sometimes et voilà. Depuis, la vieille décharge de Bay Area avait un peu pris le bord. Faut dire qu’entre passer des heures à fouiller dans des déchets datant parfois d’Hiroshima et aller tout simplement rendre visite à un mec, se taper une petite jasette – qui devait contenir une poignée de mots tout au plus - avec lui et obtenir des pièces rares pour pas cher, le choix n’était pas difficile. Tout dépendait de l’argent qu’il avait en poche, mais généralement il avait toujours un peu de blé pour s’acheter deux trois morceaux de ferraille. Parlant de ça, ça devait bien faire trois mois qu’il n’était pas venu. Flemme, projets pas finis, flemme, flemme et encore flemme, projets en cours, toussa. Il lui demanda une clope, l’alluma, échangea quelques bricoles qu’il avait dans son sac à dos contre quelques trouvailles, discuta un peu mécanique, puis finit par sortir avec un air satisfait.

Maintenant, cigarettes. Si ça se trouvait, les stocks étaient déjà tous épuisés, et il serait obligé de se rendre à l’autre bout de la ville et de payer un tarif hallucinant rien que pour choper le cancer. Vous voulez augmenter vos risques de mourir ? Vous voulez devenir impuissant ? Alors faut payer ! Franchement, ils se touchaient bien avec leurs slogans, mais Skinner n’avait pas particulièrement envie de mourir, et encore moins de devoir dépenser la totalité de son argent pour le faire. Il se magna donc, reprenant l’allée en sens inverse, et disparut à l’angle du coin de rue, optimiste d’arriver à temps et bien content du début de sa journée.

Sauf que c’était pas le cas pour d’autres. Bay Area, c’est comme les parcs à chiens. Y’a d’la merde partout et tu peux pas l’éviter. Même si tu fais attention, même si tu connais les emplacements où les clébards ont moins tendance à faire leurs besoins, même si tout. On sait jamais quand y’en aura un qui aura décidé d’évacuer à un autre endroit, parce qu’il n’aimait plus son petit coin près de l’arbre ou celui derrière le buisson, ou encore parce qu’il s’était réveillé le matin en se disant que ça serait marrant de faire caca à une place différente, histoire d’élargir son territoire en plus de la pisse. Ou bien encore, tout bonnement parce qu’il a envie de foutre de la merde partout. Et le clebs qui en avait décidé ainsi aujourd’hui était loin de ressembler à un petit caniche qui aboie plus fort qu’il ne mord. Skinner leva les yeux, détaillant vaguement le type qui lui barrait le chemin, qu’on appellera affectivement Rott Weiler pour l’instant étant donné que le roux n’avait absolument aucune idée de qui il pouvait être. Il se dit que Rott Weiler s’était sans doute mépris, qu’il le prenait pour quelqu’un d’autre et que s’il avait de la chance, il avait marché dans la merde avec le pied gauche. Malheureusement non, c’était le pied droit.

« Balance ton cash, connard. Tout de suite. »

Skinner le regarda, l’air de pas comprendre. Il n’avait pas que l’air, en vérité. Ah, qu’elle est belle la vie, quand on a ses écouteurs collés sur les oreilles. Il ne s’en séparait jamais, tout comme ses vieilles lunettes. Plusieurs genres de musique, plusieurs groupes, mais majoritairement du RATM. « Fuck you I won’t do what ya tell me, motherfucker » à répétition, c’est ce qui jouait à l’instant, pour les curieux. Étrangement, le dernier mot s’accordait parfaitement avec quelques mouvements de lèvres que Rott Weiler faisait. Il continua de le toiser un moment, se disant que le son était peut-être trop fort et qu’on entendait à travers son casque. Apparemment, ce n’était pas ça, et Rott Weiler n’était pas très content de ne pas pouvoir écouter, lui aussi. Après s’être avancé vers lui beaucoup trop vite pour le temps de réaction habituel du hacker qui était de toute façon déjà en train d’essayer de se barrer tranquillos, il lui arracha ses écouteurs de sur la tête et Skinner put enfin entendre les doux et mélodieux jappements de Rott Weiler.

« Bordel mais t’es retardé ou quoi ?! J’t’ai dit file-moi tout ce que t’as maintenant sinon j’te défonce la gueule. »

Et le voilà qui sortait les crocs. Ce qui n’empêcha pas Skinner de l’ignorer royalement, les yeux rivés sur ses pauvres écouteurs qui jonchaient le sol. Ça lui avait pris 36h consécutives de recherches intensives pour les dénicher. Quand il était revenu chez lui, il sentait les déchets autant que la sueur, avait les mains et les avant-bras écorchés et était couvert de substance x. Ça lui avait pris une semaine avant de retrouver une odeur corporelle normale. Just sayin’. Il n’était pas tellement fâché contre Rott Weiler, juste un peu dépité de voir tant d’heures de boulot – il avait passé le mois suivant à les remettre en bon état - s’envoler parce que quelqu’un était jaloux qu’il écoute de la musique. Encore une fois Rott Weiler n’était pas content. Skinner ne comprit pas trop pourquoi, mais apparemment, la paire d’écouteurs ne lui suffisait pas, et il ne se garda pas de lui faire part de sa frustration. Cinq secondes plus tard, le rouquin se retrouvait par terre, cul dans les ordures – elles l’aimaient bien celles-là, après s’être fait mettre une violente droite qui lui avait fait faire un vol plané avant d’atterrir dans les poubelles en métal non loin de là.

Le bruit de fracas qu’elles avaient fait était nettement moins agréable à entendre que du RATM, et le goût du sang dans sa bouche n’égalait pas celui de la cigarette. CQFD.

En vrai, Skinner, tu n’as jamais vraiment été très doué pour ce genre de chose. On t’a souvent reproché ta petite taille et ta carrure plutôt frêle pour un humain avec les chromosomes XY respectifs pour tout être de sexe masculin. Tu t’es toujours dis que t’y pouvais rien, et qu’à moins de prendre ce qui a déjà porté le nom de stéroïdes et d’apprendre le kung-fu d’un vénérable maître d’arts martiaux avec une barbe blanche si longue qu’il aurait pu se torcher le cul avec durant toute sa vie sans être une seule fois à court de papier cul, t’allais vivre avec ça. Pour toi, la violence, c’est quelque chose de fictif, un détail gros csb, dérisoire et sans aucune intérêt particulier ; ça existe que dans les comics et dans les JV. Ça t’ai jamais passé par la tête qu’IRL c’était différent. Malgré le monde dans lequel tu vis. Malgré que t’aies dû affronter plus d’une fois cette bande de connards qui te défonçaient la gueule à coup de poing américain parce que t’avais pas l’air d’avoir assez mal à leur goût. Malgré ce qui est en train de se passer présentement. La douleur, le sang, la mort, tout ça c’est accessoire. C’est pas tellement important. Ça fait partie du Tout, tu peux pas l’éviter, mais tu le fuis pas non plus. Tu t’en fous.

Mais aïe quand même.

Rott Weiler avait pas cogné assez fort pour le foutre dans le coma, néanmoins il avait le mérite de l’avoir envoyé dans une galaxie pas très loin de l’inconscience, avec les étoiles interstellaires & co. Skinner ne se faisait pas tout le temps taper dessus, mais quand ça arrivait, c’était pas une simple pichenette. Pour être bien franc, sincère, véritable et tout, il se sentait présentement un peu comme une cigarette dans un cendrier, écrasé sur le tas de cendre et de mégots, à l’exception près qu’il était en chair et en os et était non pas sur des cadavres de cigarettes, mais ce qui s’apparentait à des cadavres d’objets et autres trucs que l’humain ne trouve plus nécessaire de garder dans sa maison. Rien de très confortable en soi. Pas surprenant que les SDF soient toujours grognons après avoir passés la nuit dans ce qui leur faisaient sans doute office de matelas.

Skinner ouvrit les yeux à demi, incapable de soulever ses paupières plus qu’un centimètre, ce qui était déjà bien assez pour lui permettre de percevoir à travers la forme floue du chien enragé. Tout ça pour des écouteurs. Il aurait dû lui dire clairement s’il voulait quelque chose. Le rouquin n’était pas tellement du genre à refuser quand on lui demandait gentiment. Tant qu’on ne lui prenait pas son ordinateur, il était content. Il n’avait pas besoin d’autre chose que ses vieux bidules dont personne ne voulait, ses clopes, et la sainte paix. Après, le petit n’était pas tellement matérialiste. Il cligna des yeux. Les étoiles disparurent. Néanmoins il ne bougea pas de son petit sofa en déchets-fait-maison. La moindre des choses quand on se faisait taper dessus, c’était de faire le mort pour ne pas vexer celui qui avait frappé. En toute connaissance de cause, ce n’était jamais une bonne idée de se relever, qu’on en soit capable ou pas.

Il préférait largement l’odeur nauséabonde des poubelles, si vous lui demandez son avis.

Cependant, au moment où il allait les refermer en utilisant la tactique mentionnée ci-haut, une seconde silhouette apparut dans son champ de vision. Quelque chose qui lui disait vaguement quelque chose parce qu’elle ressemblait à quelque chose dont il reconnaissait quelque chose. Un truc dans le genre. Des baraqués-gorilles, ça pullulait dans le coin, rien de très original pour un quartier aussi pourri que l’était Bay Area. En même temps, dans ce genre d’endroit, on avait pas tellement le choix ; on est celui qui tabasse ou celui qui se fait tabasser. Tu te débrouilles seul ou tu crèves. C’était la règle d’or non-écrite et en général, tout le monde la respectait. Apparemment, il y avait des exceptions. Pas qu’il devait y avoir une raison franchement charitable et que le gentilhomme d’antan venait de réapparaître soudainement du fin fond du trou de cul de la terre, mais il venait quand même de se faire tirer d’affaire par la forme indistincte qui venait d’arriver.

Ce n’était pas tellement qu’il reconnaissait qui que ce soit et ça aurait très bien pu être sa mère qu’il ne l’aurait pas reconnue. Ça aurait pu aussi être un des acolytes de ce cher Rott Weiler qui venait de lui donner une bonne tape amicale sur l’épaule, si on pouvait en juger par le rapprochement soudain des deux ombres brouillées. Mais le craquement sinistre d’un os qui se brise ne pouvait pas être plus explicite dans la situation présente. Skinner connaissait bien ce bruit, au nombre de fois où il en avait été l’initiateur, ça aurait été le prendre pour le dernier des abrutis que de croire qu’il aurait pu naïvement penser que c’était autre chose que le son d’un nez qui se casse après avoir reçu une majestueux droite - ou gauche, dépendamment du cogneur. D’ailleurs, ce dernier ne prit pas de temps avant de s’avancer vers lui, de le soulever et de le traîner plus loin. Un bon samaritain ? Rare dans ces teigneuses contrées. Un nom ? Un visage peut-être ? Oh, une voix suffira.

« Heya, si c’est pas Dim’. Long time no see. »

Il souleva légèrement la main pour le saluer casually en affichant un air genre je-vais-bien-je-ne-viens-absolument-pas-de-me-faire-taper-sur-la-gueule. Ah, ouais. Ouais. La prochaine fois, ce serait bon de penser à manger le coup autre part que sur la mâchoire ; sûrement impossible de tenir une clope entre les lèvres pour l’instant. Le jeune hacker finit tout de même par se redresser, époussetant inutilement son jean en cherchant du même coup un paquet inexistant dans la poche arrière, avant d’abandonner la vaine quête et de simplement y ranger sa main, à défaut d’avoir autre chose pour combler le vide du paquet de cigarette qu’il n’avait pas. Il cracha une belle quantité de sang sur le trottoir avec un petit bonus blanc qui lui avait, pas plus tard que ce matin, servi à manger deux toast au Nutella en contribuant au mâchouillement de ces dernières, puis leva la tête vers Dimitri en affichant ce même air insouciant qui le définissait tant.

« J’te paie un verre ? »

L’honneur, l’égo et l’orgueil ? ‘Connaît pas. Mais « merci » c’était bizarre à dire à un mec comme Dimitri, sauf quand il s’agissait d’une commodité d’usage. Là, c’était plus pointilleux. D’abord parce que c’était plutôt rare qu’on vienne à la rescousse de quelqu’un qui se fait tabasser dans une ruelle - la raison de cette intervention importait peu, que ce soit fait par altruisme ou parce que le dit Rott Weiler lui devait un nez cassé, ça revenait sensiblement au même, ensuite parce qu’entre hommes ça se faisait pas trop, et pour finir parce que Skinner se voyait juste très mal le remercier out of the blue. Donc offrir un verre revenait à dire merci, avec l’alcool en plus. Voilà. Un mec bien ce Dimitri. Pas quelqu’un qu’il fréquentait tous les jours et devant qui il pouvait se gratter les couilles librement, mais une relativement bonne connaissance, à qui il pouvait bien payer la traite après qu’il l’ait sauvé d’une mort certaine ou d’un bon séjour à l’hosto de plusieurs mois.

Tant pis pour les clopes.

Faudrait peut-être réviser quelques petits trucs. Et très sérieusement, s’il-vous-plaît. C’est pas qu’il avait une réticence particulière à se faire taper sur la gueule avec un quelconque objet qui soit – il en avait vu passer plusieurs, de toutes les formes et de tous les matériaux – mais que cela soit clair : Skinner n’était pas trop du genre masochiste. Un peu de douleur par-ci par-là ça ne fait de mal à personne, on s’entend. Enfin, pas vraiment. Disons que ça ne tue pas, pour ne pas rentrer dans un débat paradoxal dont tout le monde se fout allégrement. Dépendamment de qui cogne et avec quoi il cogne, va-t-on dire. ‘Fin là n’est pas le sujet. Donc, nous disions, le rouquin, celui qui avait présentement la mâchoire défoncée et qui arborait un air beaucoup trop neutre pour quelqu’un qui allait devoir manger des ramens pour le reste du mois à venir – pas que ça le dérange tant que ça, oui, lui là, était loin d’être un masochiste excité à la vue de son propre sang.

Donc il voulait bien faire office de punching bag une fois de temps à autre, faire une B.A en servant de défouloir à des mecs comme Rott Weiler qui étaient frustrés de la vie parce qu’ils avaient eu une triste enfance, s’étaient fait battre par leur père alcoolique et ignorés par leur maman un peu hystérique sur les bords avec plus grand-chose de matière grise faute des médicaments prescrits par le médecin qui violait la fille dont ils étaient amoureux qui elle-même aimait leur meilleur ami qui était mort dans un sordide meurtre à cause d’une histoire de gang (vous savez, cette superbe querelle de bandanas de couleur) dans laquelle ils étaient aussi profondément mêlés dès leur plus jeune âge dut à un manque flagrant d’argent et de soutien scolaire et familial qui n’avait en rien aidé à leur terrible haine et refoulement émotionnel de la culpabilité qu’ils ressentaient à travers tous ces pitoyables évènements d’une vie qu’ils détestaient en rejetant cette rage sur les autres autour d’eux ne faisant qu’empirer ce déplorable fichier AVI tout droit sortit d’un film à deux balles dont ils étaient l’acteur principal *reprend son souffle* néanmoins, il avait beau être compréhensif sur ce point, il y avait certaines limites à ne pas dépasser.

Et la limite de ses limites survenaient quand ce pauvre Skinner, ma foi fort sympathique de les laisser sortir un peu le méchant sur lui, n’était plus en mesure de fumer one single cigarette.

Parce que, avouons-le, s’il y avait quelque plaisir indispensable qui soit dans la vie, c’était bien de s’encrasser les poumons avec ces saloperies, d’autant plus quand on venait de se faire taper dessus. Rien de mieux qu’une bonne clope pour oublier un mauvais incident. Étonnamment – et après plus d’une expérience concluante sur le sujet, ces cochonneries s’avéraient posséder de grandes vertus guérisseuses, autant pour le corps que pour l’âme. Que ce soit après s’être fait taper dessus, ou bien après une rupture émotionnellement difficile avec un de ses disques durs, il s’était toujours retrouvé en bien meilleure forme grâce à celles-ci. Du plus loin qu’il se souvenait, les cigarettes avaient toujours détenues une place cruciale dans sa vie ; tout ça pour dire que celles-ci était un point fort, et une faiblesse considérable pour le jeune hacker.

En d’autre terme, si son expression était restée aussi blasée jusqu’ici, elle ne put s’empêcher de se désintégrer morceau par morceau à la seconde même où il vit la cigarette que Dimitri lui tendit généreusement. Le sentiment de manque que procurait le geste de fouiller dans ses poches et réaliser que le paquet qui était supposé être à sa place n’y était pas ne pouvait être comparé à celui d’en avoir une sous le nez, retirée subitement par la même main qui l’avait présentée. Apparemment, il n’était pas le seul à avoir pigé que sa mâchoire n’était plus en mesure de tenir quelconque objet qui soit et qu’avec beaucoup de chance et un peu de prières, la seule chose qu’il lui serait possible de faire serait de boire avec un entonnoir fixé entre les lèvres – il se voyait mal demander à quelqu’un de lui tenir la bouche ouverte. Le Skinner, qui n’avait guère trouvé utile d’être abattu par ce précédent incident, afficha une mine chagrinée en fixant la main à nouveau vide de Dimitri. Et c’est là où on en revient à la correction de quelques petits trucs concernant la formule gueule + poing = aïe. Qu’ils tapent où ils le voulaient, sauf dans la gueule. Il prendrait le temps de leur dire la prochaine fois. Le nez, les tempes, la gorge, l’abdomen, la poitrine, les côtes, le dos, vazy même les bijoux de famille s’teplaît, mais on ne touche en aucun cas à la mâchoire.

…Snap out of it, dude.

Un dernier frisson en se rappelant toutes ces fois où il avait monologué sur le même sujet sans que cela y change quoi que ce soit, un dernier regard peiné à la cigarette en train de se consumer aux lèvres de Dimitri, une dernière pensée envers toutes celles qu’il n’avait pu fumer incluant celles à venir et voilà. Pas un type très rancunier. D’autant plus qu’il aurait pu ne plus pouvoir en fumer du tout si le mécano ne s’était pas pointé à temps. Un peu de reconnaissance, voyons.
Une bonne saoulerie qui ferait office de la cigarette qu’il n’avait pas, cela était plutôt convenable. Mais où ? Oui, car c’était bien la question qu’il lui avait posé, à moins que « Y a un endroit où t’as l’habitude d’aller ? » ne voulait pas dire la même chose dans son langage. Heureusement, c’était sensiblement la même chose. Sensiblement. Skinner n’était pas du genre à sortir – vous pouvez en devinez une partie de la raison – et sa connaissance des bars de Bay Area était relativement limitée. Donc « habitude » n’était pas tellement le terme approprié dans cette situation, néanmoins, ça ne l’empêchait pas d’avoir en mémoire quelques noms d’endroits réputés (ou pas) où l’alcool était suffisamment abordable pour pouvoir se retrouver complètement bourré sans avoir à dépenser toutes ses économies.

De toute façon, comme dit précédemment, tout se ressemblait dans ce foutu quartier. La différence entre une buvette ou un autre était infime. La clientèle différait rarement. Le liquide était importé du même endroit. L’odeur nauséabonde de tabac/sueur/vomit s’imprégnait toujours dans ses vêtements. Il finissait toujours par se faire taper dessus. Y’avait que l’ambiance qui pouvait être un octet variée, mais ça, ce n’était sûrement pas le rouquin qui allait le remarquer. Il haussa les épaules. Le plus proche serait le mieux. Pas besoin d’user leurs baskets déjà assez en mauvais état en rajoutant de la marche supplémentaire. Ça faisait quand même cinq ans qu’elles lui duraient, ses bottes. Ça serait fâcheux de devoir les changer. Déjà qu’il n’avait pas de clopes, si en plus il n’avait plus de souliers, ça serait pas la joie. Donc bon, outre l’importance de pas roder davantage leurs souliers, aucun d’eux ne semblait vouloir attendre plus longtemps avant de s’en claquer une bonne bien fraîche. Sa main se leva, et son doigt pointa une direction. Le nom lui échappait, mais il lui semblait que c’était par là. Il lui semblait.

« A ta place, j’éviterai de trop montrer ma tronche dans l’coin pour quelque temps. »

Oh ça. C’était bien gentil à lui de l’avertir, mais y’avait pas de risque. Pas comme si son activité favorite était de se balader dans ce quartier moisi pour la forme non plus.

« Sauf si t’as envie de te faire décorer un peu plus la tronche. Mais quitte à vouloir arborer des couleurs inédites, viens plutôt me filer un coup d’main au garage un d’ces quatre, j’ai toujours voulu avoir un larbin à mes ordres. Puis le cambouis et la crasse au moins, ça part plus facilement et c’est pas douloureux. »

Un sourire se glissa à la commissure de ses lèvres. Le genre d’humour qui lui faisait toujours de l’effet. Sans autant d’impact que le célèbre « pipi, caca prout » - si quelqu’un avait le malheur de le prononcer devant lui, c’était partit pour un minimum de cinq heures de fou-rire intensif sans possibilité d’arrêt, mais ça avait l’avantage de le faire sourire, et ça, c’était plutôt rare.

« Pourquoi pas ? On refuse jamais un peu d’argent de poche et une protection garantie. »

Humour, Skinner. On a dit, « humour ». Blague. Plaisanterie. Joke. Ha-ha. Ouais mais quand même. Travailler dans un garage, ça pouvait pas être mauvais. Il n’en paraissait pas à première vue, mais bidouiller des trucs se rapprochait déjà beaucoup plus de son activité préférée, contrairement à se trimballer dans Bay Area avec la tête qu’il avait en indiquant clairement aux chiens qu’il était prêt à se faire mordre par l’un d’eux quand ça leur disaient. En plus de ça, si c’était un mec comme Dimitri qui lui proposait, même en plaisantant, c’était une offre qu’il ne pouvait pas laisser passer. À voir. Lui et le boulot aussi…c’était comme l’inspiration ; ça dépendait des jours.

« Nan mais sérieux. Ça pourrait être c---….ah. J’étais persuadé que c’était dans c'coin là. C’était p't'être plus vers la gauche. »

Il leva la tête. S’ils avaient continué de marcher dans la direction qu’il avait pointée, ils étaient loin d’être au bon endroit. Comme quoi il ne faut jamais écouter un type à l’ouest quand il dit qu’il connaît une place dont il ne se souvient plus du nom qui se trouve quelque part approximativement entre ici et là. Perdu ? Meuh non. Juste légèrement égaré, nuance.

« Ou plus vers la droite. »