Jdankov quitta le building en trombe et déboula sur la passerelle piétonne suspendue, tâtonnant machinalement les poches multiples de son blouson thermouflage.  Une clope originale lui apparut miraculeusement au bec, odeur de contrebande avec son papier filtre à l’ancienne qui colle aux lèvres, son tabac goudronneux et ses qualités cancérigènes. Souvenir du temps où il lui arrivait de taper discretos dans les filets de pêche, avant de répertorier le butin comme pièce à conviction. Il l’alluma d’un coup d’iBlade sans y faire gaffe, regard d’acier pétardant sur les passants, comme si en chacun d’eux était logée l’essence divine du contrevenant, la racine céleste de tous les maux, des piafs momentanément déplumés déguisés en jardinier, PDG ou en camés. Prenant conscience de son geste et du paquet survivor, il débecta dare dare le clopon sifflé en deux bouffées, jura, regarda autour de lui et revint penaud sur ses pas ramasser son mégot. En bon représentant de l'ordre et de la loi, ça la foutait plutôt mal en lieu public classé « Good life » et bondé de civils aux abois.

Blouson camo, treillis sombre et sans insigne, bien qu’il ne portât pas présentement l’uniforme, la proximité de la base avait un effet indéniablement régulateur sur son comportement. La retraite était dans 5 ans et il n’avait toujours pas fait son choix : continuer, arrêter, se reconvertir en consultant pour une grosse firme phagocyte et assurer l’avenir de ses futurs petits enfants ? Qui mieux que lui connaissait les filons de la criminalité en col blanc ? Il arrêta son char et se cala les coudes sur la rambarde de fibroglass, transparente coté parc, opaque depuis l’exterieur. Bercé de l’air filtré du dôme d’acclimatation artificielle, il regarda la circulation dense en contrebas. Si sa focale eût été un rayon plasma, l’asphalte se serait fendue d’une fosse océanique.

S’entretenir au QG avec O’Fallon et avant qu’une quelconque disposition des Unités n’ait été décidée pour la mission, n’aurait pas manqué de faire jaser. Or, Jdankov souhaitait pour une fois, ne pas officialiser le fait qu’il trouvât quelque chose à redire. En tant que Capitaine et malgré la douzaine d’année de bons et loyaux services supplémentaires à son pedigrée,  il n’avait pas l’autorité pour convoquer son pair, ni l’aura de gloire qui entourait le vétéran de la WW3. Ce que le gosse avait vu et vécu là-bas, l’homme préférait le taire et garder les souvenirs de l’époque révolue bien scellés dans un coin de mémoire morte. C’était le chaos, j’étais gamin, je comprenais rien. Voilà le discours qu’il tenait et répétait depuis lors, à quiconque le pressait franchement, avec ou sans tact, de raconter le Liban. Aussi, avec son blaze d’OF-2, Jdankov opta pour le face à face informel, non loin de la base des Forces Spé, mais en dehors du QG.

La mission de repérage devait absolument échoir à son unité en qualité de decoy-team. Lui-même et deux de ses éléments étaient aguerris aux faunes locales et étendues des trafiquants, qu’ils pourraient même taxinomer en classifications zoo si la chose le leur était ordonnée. Ils pouvaient adopter les comportements de cramés, faire parler d’autres cramés et s’injecter lentement dans un réseau de distribution depuis une pauvre étoile, et remonter toute une constellation criminelle jusqu'à faire tomber le voile. C’était ce que Jdankov comptait rappeler à O’Fallon au cas où l’irlandais l’aurait oublié, et le convaincre de mener l’unité Beta en aval, en position de strike-team. Il ne comprenait même pas pourquoi le sous-direlo n’avait pas déjà tranché. Le ruskov pivota et s’accouda en arrière, visage et partie haute du tatouage mécha filigranés offerts aux faux UV. Les yeux fermés, le front barré et la mâchoire carrée à se péter les dents, il se revit la veille en visite officieuse dans le bureau du Sous-Directeur, râlant grassement, limite à taper du poing avec la veinule bleuté au front.

« C’est quoi le plan, me foutre un challenger entre les pattes histoire de me redonner du cœur à l’ouvrage ? Hontou ni ? Cahme’on. J’suis back à 300% garantis. » Il lui avait laissé le temps de répondre, mais seul le silence trouva à s’établir, alors il avait poursuivi sa plaidoirie, en bon patois naniwen multiculturel des familles : « C’est mon putain de terrain, cette mission est pour moi et ça s'rait une giant mandyoj tactique d’la refiler aux Bêtas. » Devant l’impassibilité inébranlée qui lui était opposée, Viktor avait étouffé un grondement et s’en était allé sur un rauque « Yurusanai, Sho sho,» vibrant d’un courroux de yakuza rancunier. L’éruption solaire Jdankov venait de bazarder ses rayons gamma et il n’y avait rien de bien neuf jusque-là : l’alcool de patate imbibait l’ADN kolkhozien du capitaine, c’était connu.

Les rumeurs et légendes allaient vitesse Maglev, et le phénomène faisait partie intégrante de la vie à la base. La rivalité, les piss contests aussi. Mais Jdankov ne connaissait rien de décisif pour alimenter les représentations privées qu’il se faisait du réservé capitaine : les dossiers de ses collègues gradés n’étaient pas accessibles. Ils se croisaient, se saluaient, et si l’occasion de reconnaître la redoutable efficacité de terrain d’O Fallon du temps où celui-ci n’était encore qu’une bleusaille d’élite, s'était plusieurs fois présentée, jamais Jdankov n’avait eût à coordonner leurs équipes depuis que l’irlandais était monté en grade. Meneur, O’Fallon l’était et Jdanvok n’avait pas à en douter. Il l’avait observé grimper, de loin, avec le regard du paternel distant qu’avait à l’esprit la version censurée d’Œdipe le Challenger : finissait toujours par tuer l’père. Forcément, il lui arrivait de laisser trainer une oreille distraite et blasée, au beau milieu des gars qui se la ramenaient et colportaient les ragots, entre deux vantardises, au point qu’il établit une échelle de corrélation entre le niveau standard d’excellence militaire et les mille et une manières que ses hommes avaient pour lâcher la pression. Du tableau de perfect week aux vols de chaussons de douche, semblait qu’au plus fine était l’élite, au plus leurs distractions tenaient la couche.  Le Capitaine de l’unité Gamma s’était toujours démerdé pour passer son tour dans ce genre d’activité, mais parfois fallait y sacrifier, pas trop, juste ce que qu’il fallait pour, comme qui dirait, « resserrer la cohésion du groupe ».

De violent phosphènes s’imprimèrent sur ses rétines, lorsqu’il rouvrit les yeux, ébloui. Sa puissante carrure s’était décontractée et avachie, coudes et dos glissant contre la haute rambarde, tandis qu’il rassemblait le pauvre matériel raflé au sujet d’O’Fallon. Le sourcil tiquant d’une incrédule nervosité, il préféra finalement se passer de l’exercice : Iceberg, Capitaine La Mort, Silencer, Au Rapport, Sir yes Sir, étaient autant de surnoms dont l’affublaient les gars de l’unité gamma, et KYAAAAAAAA, l’unique onomatopée gloussée employée par ses éléments féminins, lorsqu’elles étaient bourrées et envoyaient la pâtée sur les différents gradés des Forces Spé. Non non, Jdankov ne pouvait décemment pas compter sur ses gars de c’coté là.

Vik poussa un profond soupir et se passa la main sur la gueule, l’index et le pouce enfoncés dans les orbites pour un massage oculaire salutaire, grimace de bienêtre carnassier en sus, tandis qu’il se désintégrait d’exaspération contre la rambarde du dôme d’acclimatation. Il en aurait presqu’oublié qu’OFallon n’allait pas tarder à monter le camp.